ТАНЦОР      Сижу, чего-то калякаю у себя в тетради, подсаживается скин, такой крепыш, из-под клечатой рубахи видно тату.      Сиди смирно, чё испугался, перерыв на обед, протягивает руку, меня как-то там зовут, забыл, смотрит в тетрадь, а я ещё тогда рисовал, фиговые надо сказать картинки, он это приметил и сел, неплохо говорит если б ты нам стену расписал во дворе, наш моб, герб, свастику, орла, отнекиваюсь, я не могу, как сможешь, давит, сволочь.      Глаза его куда-то проваливаются внутрь, думает, губы прыгнули в правый угол морды, букально три секунды гримасничает, играет в мыслителя, лицо принимает прежнее своё положение, только уже на меня не смотрит, как провидец говорит, долго нараспев перекрикивая метро ведает он мне свою историю, наверное я ща «сладкий», думаю «терпелу во мне увидел», так они наверное в пионеры принимают, возникает сразу чувство ретроспективности, Стив Бушеми передо мной в баре, шутим про пиво-мочу, и он рассказывает, о Бандерасе, неважно, я Бармен, и надеюсь выжить.      Есть такой парень, в тусе, «танцор», кликуху получил за ярость в бою, пиздят они негра, упал всё, не бьём лежачего, умрёт нах, а этот и не думает заканчивать, вскакивает на этого сникерса, и прыгает по голове, песню орёт какую-то советскую для детей, в общем парень вздорный и неуравновешенный.      Я не подавая виду, не делая резких движений, не язвлю, выслушал притчу до конца, он вышел на следущей, оставил мне свой телефон, выкинул его в ведро для проездных, молча и чтоб никто не видел, ха, фигня, врал он мне, или не врал, много сейчас ебанатов, сходят с ума по-разному, смотрю теперь в толпы, много «танцоров», одного «танцора» вижу, второй плечом толкает, ну а третий мерещится.