|
* * *
В Сан-Франциско бродит призрак.
Этот призрак - Ален Гинзберг.
Этот дом похож на айсберг,
он плывет по мостовой.
Я живу в отеле "Ницца".
Я иду, как говорится,
прошвырнуться, прокатиться,
засадив косяк с травой.
У меня в кармане зелень.
На деньгах зеленый Ленин
прячет лысину под букли.
Это цифры? Это буквы.
Я спускаюсь вниз на лифте.
Здрасте, здрасте, проходите.
Вы в каком? Я в два ноль восемь.
Я зайду под вечер? Prosim.
Я иду на угол Castro.
Два красивых пидараста
поджимают ягодицы.
Дай мне бог с пути не сбиться!
Я в кино. Какой-то фраер
курит pot в девятом с краю.
Кто-то кончил на галерке.
Это пенки? Это корки.
А в китайском ресторане
мне подали много дряни.
Дрянь блестела словно мыло.
Я не понял - шо це било?
Я карабкаюсь по склонам.
Лес растет спиной к муссонам.
Это сосны? Это шпили.
Это Крым. Но в техно-стиле.
Холод. Мрак. Я в чем-то длинном
заправляюсь "Газолином"
в City Lights. Вы Ферлингетти?
Он один теперь на свете.
И ползет туман на холмы.
Перелистывает волны
океан. Стоят ворота.
Это рыбы? Это шпроты.
Я плыву по Сан-Франциско
словно хвостик от огрызка,
выпив рюмку Маргариты.
Это стены? Это стриты
и еще совсем немного
звезд на бороде у Бога,
хлебных крошек в старой шляпе.
Эй вы, небо! Спит на лапе,
и звенит в огромном ухе,
и урчит в голодном брюхе,
и летит над Сан-Франциско
черный ангел - Ален Гинзберг.
|